Punching-ball

Elle se retrouva de nouveau seule, elle pleurait sa douleur. La jeune femme remontait son shandaï comme pour cacher son malheur. Elle était repliée sur elle même dans un coin sombre. Elle tremblait en voyant le moindre mouvement d'ombre. Son maquillage avait coulé, sa vie lui avait échappé.

Son corps tout entier la faisait souffrir. Contusions, bleus, bosses, et fracture, avec le temps finiraient par partirent. Devant son miroir elle regardais les ravages, de cet odieux carnage. Ses larmes roulaient sur ses joues meurtries. Elle n'avait pas émit le moindre bruit. Comme à chaque fois son mari, était encore parti.

Comme toujours elle garderait le silence. Elle estimait que s'était sa pénitence. Il pensait que sa femme le trompait, et pourtant bon dieu qu'elle l'aimait. Pas une fois elle ne lui avait été infidèle, pas une fois elle ne l'avait trompé. Sans aucune raison elle avait été de nouveau tabassée. Comme toujours elle était enfermé, dans une pièce de quatre mètres carrés.

Gardant le silence, elle prendrait à jamais son mal en patience.